¡Está vivo!

Ni las más precisas artes de adivinación me habían permitido dar con su paradero.

Pregunté aquí y allá: a la Bruja Buena de Malasaña, al Osezno Vallisoletano, a su mitad con barba... nada. Incluso hice algo de submariñismo. Las únicas pistas apuntaban a una misteriosa figura de Áurea Proporción y gracia andaluza como responsable de su desaparición.


Alguien apuntó que rodaba con Costa Gavras un remake de Desaparecido, pero pronto deseché la hipótesis por absurda: Gavras jamás haría un remake de su propia película.

En su casa, las horas aguardaban su vuelta picoteando de vez en cuando de la nevera. Su foto junto a Michael Robinson sonreía al vacío. En los billares donde el humo era más espeso me dijeron que lo habían visto jugando a la Playstation, pero eso era todo. Y que con algún trago de más había confesado su intención de marcarse unos chuts en el césped de la Casa Blanca, enrojecido con el uniforme de su vociferante juventud. ¡Horreur! ¡Quizás eso había bastado para reservarle suite en Abú Grahib! Decidí no rendirme y abrí de par en par el armario de las maldiciones; derroché los sortilegios que guardo en la mesita de noche; crucé los mundos de niebla; envié a todos mis calcetines a peinar los arrabales del buen gusto. Nada. Rechiné furioso los dientes.

¿Se habría pillado la mano en alguna máquina de refrescos distante y fallecido por falta de monedas?

El caso es que, cuando las quinielas lo situaban como recolector de luz de luna y pescador de perlas (a tiempo parcial) en el Ponapé, su voz se me apareció. Y me anunció que él y su silueta andaluza se reflejarían proximamente en el titanio del Guggenheim, si el buen txakoli vizcaino tenía a bien curar antes sus gaznates.

Así que, cuando lo vea, y después de obsequiarle sin saña ninguna con una patada en el centro geográfico exacto de los cataplines, le daré un fuerte abrazo.

(Dedicado con cariño a E.R, que por fín ha dado señales de vida. Chaval, esto sí que es un post solipsista y lo demás son malasañadas)